poesie xxeme

Si vous êtes raisonnables toute la semaine Si vous faites bien vos devoirs Si vous apprenez bien vos leçons Si vous ne vous battez pas avec vos camarades Si vous ne tirez pas la queue du chien Si vous mangez bien votre soupe Si vous ne faites pas crier...

A Villar-en-Val je suis monté voir le lieu d'où a jailli Delteil et tout ce qui a suivi: ses livres les gens qui les lisent, ses paroles qui s'envolent. Ses pas d'enfants sont restés dans la mémoire de la terre, dans la mémoire des chênes verts. La vie...

La poésie aujourd'hui est une bonne robe parce qu'elle emprunte et parce qu'elle est douce à enlever. Mais quoi dessous ? Des oies qui rejoignent la mer au moment où la pluie tombe sur le pays d'Auge. La poésie est le vêtement analogue. Haute robe - Ôte...

Je dois mourir je le sais pour que la terre continue sa petite marche tranquille dans le jour et la nuit Pour que ma voix s'incruste comme un lichen en vos mémoires avec les griffes de mes rires et les mains liée de mes larmes Je dois mourir pour renaître...

Trézibonde, 1953 C'était hier plage noire de la Caspienne sur des racines blanchies rejetées par la mer sur de menus éclats de bambou nous faisions cuire un tout petit poisson sa chair rose prenait une couleur de fumée Douce pluie d'automne coeur au chaud...

Si La mort Vient un soir De plus grand vent Déchirant les arbres Si les fleuves du ciel S'écaillent passé l'automne Si le bonhomme sous les feuilles Avec la neige fond et s'enfonce Dans le pays des sèves et des mots Ah! si tout s'en va dans les campagnes...

Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là Et tu marchais souriante Épanouie ravie ruisselante Sous la pluie Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest Et je t'ai croisée rue de Siam Tu souriais Et moi je souriais de même...

Les femmes fatiguées s'inventent des beautés vitales le temps cavale il faut parer Sous l'oeil enluminé bienheureusement des ombres évasives ne se laissent pas chasser c'est la plainte furtive des belles épuisées. Qui l'entend? Carole Zalberg, in Poésie...

Mon verre est plein d'un vin trembleur comme une flamme Ecoutez la chanson lente d'un batelier Qui raconte avoir vu sous la lune sept femmes Tordre leurs cheveux verts et longs jusqu'à leurs pieds Debout chantez plus haut en dansant une ronde Que je n'entende...

Sous cette croûte d'os et de peau, qui est ma tête, il y a une constance d'angoisses, non comme un point moral, comme les ratiocinations d'une nature imbécilement pointilleuse, ou habitée d'un levain d'inquiétudes dans le sens de sa hauteur, mais comme...