poethique

Je n'aime pas 

Qu'il y ait en moi

Ces espèces de brouillards

Qui empiètent sur mon domaine

Et ne me laissent pas voir

Où je suis, où j'en suis.

Alors j'attaque, je ramasse

Tout ce qu'au-dedans je trouve

Et tout ce qu'au-dehors j'arrache

Comme clarté ou moyen d'en faire naître.

Dans ce dehors,

les mots percent.

Les mots sont des épées 

Contre les ventres des brouillards.

Guillevic, L'Art Poétique, Gallimard