poesie xxeme

Quand la lumière jaillit du cimetière où nos ancêtres s'entêtent à mourir traçant dans son sillage les ruelles de notre enfance quand elle se lève comme un matin embrasé du ciel turbulent, ne soyez pas impatients. Si quelque chose d'obscur vous retient,...

A Claude Dix ans ont passé Aucun jour ne passe, peut-être aucune heure, sans que, par ce qu'on appelle la pensée, je me tourne vers Monique. La pensée, c'est la mémoire, mais c'est aussi l'envisagement du présent, l'invention de l'imminence. La tristesse...

Vous n’aurez que faire d’une jouissance sans dévotion. Votre amour sera une cascade invincible, vous n’applaudirez plus qu’aux prairies animées du désir. Mais, je vous le dis, le poète n’a que des victoires malmenées. N’hésitez plus pourtant : soyez assidus...

Et soudain - mais ce n'est pas une "vision éblouissante". Ce n'est pas Venise... Mais Port-Nèze. Une "mnèse", presque sans image, sans tableau sous les paupières. L'émotion dite poignante, comme au détour un être autrefois chéri, non revu, soudain revu...

Le plus beau concerto est celui que j'écris Sur les claviers jaloux de ton corps ébloui Quand mes hautbois en caravanes Viennent mourir dans tes jardins Et que m'offrant tant de festins Tes lèvres dansent la pavane Le plus beau concerto est celui de ta...

Avec ma gueule de métèque je marche le long des grands boulevards de l'Europe de l'Ouest sclérosée à la peau du ventre fripée Je suis juif de Lodz j'ai quitté il y a à peu près un siècle le Shettl natal pour devenir raccomodeur de vieux vêtements rue...

La guerre le sang les fusils les mots jamais ne blessent les lèvres qui les disent leur force est plus terrible ce qu'ils déchirent c'est ce silence en nous très loin qui a fait choix de la douceur et cette soie du rêve qui tient dans ses mailles le secret...

Tous les vivants en rang (plus ou moins en rang) Fusils derrière, fusils devant. Plus le droit de vivre de la rivière! On a mis sous séquestre les prairies; On demande de marcher affamé dans la poussière, On est traîné. On donnera plus tard D'autres villages,...

Les ombelles ne font pas d'ombre mais de l'ombe: c'est plus doux. Le soleil les attire et le vent les balance. Leur tige est longue et sans raideur. Mais elles tiennent bien en place et sont fidèles à leur talus. Comme d'une broderie à la main, l'on ne...

Ecrits de la clinique psychiatrique de Marigny 1. cela fait maintenant sept jours que je ne dors pas sept jours que j'aiguise ma soif sur tous les rebords de fenêtres sept jours que je sucre mon café avec les copeaux d'un sommeil absent 2. je t'écris...